Два писателя сидят, неспешно выпивают

Категории про
Два писателя сидят, неспешно выпивают.


Вдруг один говорит:


— Представляешь, мне сегодня приснилось, что я умер.


— Ох, прекрати.


— Серьезно, приснилось. Сон же дело такое, его бояться не надо. И вот я умер и подхожу к воротам Рая. А меня привратник не пускает. Говорит, что писателям в Рай нельзя, они при жизни создавали свои миры, брали на себя роль


Творца. А это грех.


— Ну, логика в этом есть.


— Я тоже так подумал. Поэтому не стал спорить и пошел вдоль забора. И вдруг вижу, там, за райской оградой, кого бы ты думал?


— Кого?


— Тебя! Я возвращаюсь к привратнику и говорю, мол, как же так? Он писатель и я писатель. Но ему в Рай, получается, можно, а мне нельзя. Где справедливость?


И знаешь, что мне сказал апостол?


— Что?


— Перестаньте, говорит. Ну какой он нах[рен] писатель.
Прислал Серб12
2023-07-19
Категории про